18 Enero 2007
Querido Marco:
He ido esta mañana a aver a mi médico hermógenes, que acaba de regresar de la Villa después de un largo viaje por Asia. El examen debía hacerse en ayunas; habíamos convenido encontrarnos en las primeras horas del día. Me tendí sobre un lecho luego de despojarme del manto y la túnica. Te evito detalles que te resultarían tan desagradables como a mí mismo, y la descripción de un hombre que envejece y se prepara a morir de hidropesía del corazón.
Marguerite Yourcenar (trd. Julio Cortázar)
servido por Pedro
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17 Enero 2007
LA CARTA
Desde el primerísimo descenso
a un nuevo valle con el ceño fruncido
por causa del sol y el camino errado,
con toda certezas permaneces: hoy
yo, acuclillado tras un aprisco, he oído
pasar un súbito pájaro,
clamando contra la tormenta, y visto
el arco del año cual circunferencia cumplida
y el ajado circuito del amor reiniciado,
infinito sin giro discrepante alguno.
(trad. Eduardo Iriarte)
servido por Pedro
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30 Octubre 2006
Divinas palabras, la más bella y salvaje de todas las obras de Valle Inclán, ha estado en el teatro Valle Inclán de Madrid.
Una ocasión perdida.
Da pena que pudiendo funcionar: actores inspirados y un texto grandioso, menudo texto el de este gallego siempre contemporáneo, se quede en nada, o casi nada, por culpa de una escenografía ajena y exagerada.
Don Ramón llegó a la perfección salvaje; pero perfección al cabo con Divinas palabras.
Esta vez la dirección de Gerardo Vera ha sido para mal.
Mucho efectismo y pocas nueces.
Otra vez será.
servido por Pedro
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12 Octubre 2006
El escritor turco Orham Pamuk es el nuevo Premio Nobel de literatura.
Todo en orden en el siempre politicamente correcto Premio Nobel. Aunque es sorprendente que le den este premio a un escritor tan joven, al parecer tocaba Turquia.
Curiosamente el candidato derrotado era el anciano poeta libanés, Adonis.
Interesante y potente narrador, Pamuk se ha beneficiado del siempre politizado jurado de Estocolmo.
Sin ánimo de comparar, Pamuk es un escritor de casta, La Academia de Estocolmo ya le concedió, en su día, este no siempre prestigiado Nobel de literatura al político Churchill, justificándolo por la belleza de sus discursos políticos.
Y Vargas Llosa a esperar.
servido por Pedro
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3 Octubre 2006
Madrid, ciudad con luces.
No se muy bien a que es debido, pero esta ciudad es invivible de día. Imposible dar un paso antes de las nueve de la noche los días laborables. Los viernes imposible todo el día.
En fin, tendremos que acostumbrarnos a seguir siendo noctámbulos.
A cambio se está convirtiendo en la ciudad del jazz y otras músicas.
Seguiremos intentando medio vivir en Madrid.
servido por Pedro
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25 Septiembre 2006
En el siglo pasado los festivales cinematográficos servían, fundamentalmente, para descubrir cineastas y películas alejadas de los circuitos internacionales o ser de caja de resonancia de futuros films taquilleros.
Actualmente, ni los más importantes festivales, Cannes, Venecia, San Sebastián, Berlín... cumplen esos cometidos.
¿Alguién recuerda los premiados el año pasado en cualquiera de estos festivales?.
Los festivales siguen existiendo por pura endogamía profesional. Los veremos desaparecer y, de seguro, no se resistirá la creación ni la industria audiovisual.
A lo mejor, o a lo peor, en el siglo XXII resucitan.
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27 Agosto 2006
Luego de la caida del Muro metemos en el mismo saco a paises tan diferentes como Chequia, Hungria, Rumania o Polonia. Grave error.
la lectura de Por qué nos gustan las mujeres -editorial Funambulista-, del rumano Mircea Cartarescu nos acerca a un mundo afrancesado y casi moralista, impagable.
La mayoria de los textos de este libro han sido publicados en la edición rumana de la revista Elle. Este hecho no va en detrimento del libro.
Al contrario de lo que pueda parecer, al dirigirse a un público potencielmente femenino, Cartarescu consigue concertir lo superficial en tensión narrativa.
Proust ya tiene un heredero, un casi francés... de Bucarest.
servido por Pedro
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25 Julio 2006
Lo mejor, y lo peor, del teatro es que asistimos a un espectáculo que no admite componendas.
Nada, o casi nada, hay tan aburrido como el tedio teatral. Cuando falta la magia, el espectáculo es insoportable, una pequeña tortura.
Este año lo hemos comprobado de nuevo en el Festival de Almagro. Junto a las insufribles relecturas de los clásicos, la brillantez de la declamación (en ingés además)de textos de Sheakespeare, en el Corral de Comedias.
Así es si así nos parece.
Una reclamación atendida. El autor que quitaba el sueño al Kafka veinteañero era, como no, Nietzsche. Sus libros le mordian.
servido por Pedro
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